Das mãos negras pendiam colares e pulseiras, feitos de contas coloridas, que já víramos tantas vezes por estas paragens. A sua parlapatice era igual à de tantos outros vendedores com quem nos cruzáramos e, quando se apercebeu do nosso desinteresse pela mercadoria, foi com a habitual pergunta que nos tentou cativar:
- Where are you from?
- Portugal, respondi.
Mas, desta vez, a resposta, a que também já nos acostumámos ("ah... Cristiano Ronaldo"), fez-se tardar. O jovem olhou para nós, em silêncio, perplexo.
Fiquei contente. Acho que até sorri, triunfante. Prefiro que este jovem desconheça por completo o meu país, em vez de o associar, automaticamente, a um arrogante pontapeador de bolas...
O meu sorriso, contudo, foi-se desvanecendo à medida que ouvia a sua resposta, pronunciada num inglês pobre mas confiante:
- Yes... I know Portugal. Cristiano Ronaldo … plays in Madrid now.... Maniche and .... Nuno Gomes .... and Miguel... he plays in Valencia.
Não pudemos deixar de rir, estupefactas perante tão profuso conhecimento futebolístico.
A atitude do jovem também se alterou. Para ele, deixámos de ser mais umas mzungus (brancas) a quem impingir artesanato. Tomámos estatuto de deusas, nascidas na terra que gera heróis capazes de tantas e excitantes proezas com uma simples bola mágica.
Entretanto, outros vendedores aproximaram-se do jeep e tentam chamar a nossa atenção, gritando "Holá, señoritas".
Com um inabalável "no spanish", o fã de Ronaldo fechou a janela e virou-se de costas para o jeep, afastando os vendedores com a sua postura protectora. E assim ficou, qual guardião de um templo proibido, até à nossa partida.
O novo guia, de nome impronunciável, leva-nos ao último mosteiro da lista. 
Uma a uma, a bagagem de mão é aberta e inspeccionada. Não se trocam palavras, apenas gestos mecânicos. Calha-me o oficial mais jovem. Observo-o e pergunto-me se terá família, se alguma vez sorri.
Da minha mochila retira um livro. "The Gun Seller, by Hugh Laurie", é o romance policial que trouxe para servir de contraponto a toda a espiritualidade que espero encontrar no Tibete. Na capa está desenhada uma pistola acabada de disparar, com o fumo ainda a sair do cano. O rosto do jovem trai uma emoção. Acho que não teria ficado mais assustado se tivesse encontrado uma arma verdadeira! 
De repente, tudo pára no aeroporto. Atrás de mim, uma jovem americana solta um sonoro “Oh, my god!”.
Com um gesto que não admite recusa, o oficial manda-me colocar a mala grande em cima do palanque e abri-la. O seu conteúdo é esvaziado, observado e descartado no chão do aeroporto, desde os chinelos de quarto à roupa interior.
É então que um embrulho em plástico preto é retirado da mala. “Ai, agora!” exclama Mara, ecoando a minha preocupação. São as compras que fiz no Thamel de Kathmandu: dez DVDs piratas e um livro, ainda por abrir. Os filmes são fiscalizados com desdém, mas o livro merece uma atenção especial. Na capa lê-se “Himalaya, by Michael Palin”. 
Mais um gesto e o livro é levado para outra sala. Espero, impotente. Mal consigo conter as lágrimas e a raiva, que tento esconder dos guardas que se juntaram à minha volta. As minhas amigas, longe de mim, à distância de um murmúrio, fazem-me chegar palavras de conforto: “Vá, tem calma!” - “Pensa no que nos vamos rir, quando contarmos isto lá em casa!..."
Uma mulher polícia regressa, enfim, com o meu livro aberto nas mãos. Para minha surpresa, aponta para a foto do Dalai Lama, no seu exílio na India. A página é rasgada, perante a minha indignação silenciosa.
Já mais tarde, no hotel, folheio, pela primeira vez, o livro que nos confrontou, à chegada, com a dura realidade da ocupação chinesa. E, só então, reparo numa outra foto do líder espiritual tibetano, que escapara à furiosa censura dos guardas.
É impossível não nos sentirmos impotentes face à arrogância da China todo-poderosa. Mas consigo sorrir, ao pensar naquela foto proibida do Dalai Lama, que durante uma semana viajou comigo, clandestina, no que resta do Tibete.
Esquecemos o cansaço e o jet lag e partimos em direcção ao mercado flutuante. São 7 da manhã e o calor sufocante já é insuportável.
Os nossos sentidos despertam perante o cenário que se nos apresenta. Dezenas de canoas de madeira preenchem as margens de um estreito canal. Algumas são autênticas cozinhas improvisadas, onde mulheres, usando o tradicional chapéu de palha, preparam toda a espécie de iguarias ou apregoam fruta e legumes frescos.
Na margem há centenas de bancadinhas abarrotando com o artesanato local e os domadores de cobras apelam à coragem dos mais afoitos. Tudo para turista ver e comprar por uma pechincha. Mergulhamos na miríade de cores, aromas, sabores.
E porque não?
Estamos de férias!!!
Parques Naturais
Existem mais de 40 parques e reserves naturais em todo o território de Madagascar. No interior dos grandiosos canyons do massiço de Isalo, encontramos o Parque Nacional com o mesmo nome, habitat de várias espécies de lemures. No mais solene dos silêncios, observamos três espécies diferentes, calmamente tomando o pequeno almoço nas copas das árvores. Estamos fascinadas e conscientes do espectáculo único que é contemplar estes primatas no seu habitat natural. Dizem-nos que temos muita sorte, pois há quem aqui venha e não consiga vislumbrar nenhum. Completamos a visita ao parque com uma caminhada de 4 Km, por entre a paisagem rochosa, digna de um western, animada aqui e ali por floridos aloés. Já ao entardecer, chegamos a uma idílica piscina natural que convida a um banho reparador, num oásis de tranquilidade. Não nos fazemos rogadas! 
No norte da ilha, visitamos o incontornável Parque da Montagne d’Ambre. Desta vez, a sorte não nos sorri e os lemures escapam-nos. Mas o parque tem outros encantos: magníficas cascatas, a que os nativos atribuem propriedades místicas e curativas; inúmeras espécies de pássaros coloridos ou o mais pequeno camaleão do mundo, com 2 cm de cumprimento. Caminhamos em perfeita comunhão com a natureza, no meio da exuberante e variada vegetação, disfrutando a sonoridade indiscrítivel desta floresta semi-tropical. Simplesmente mágico! 
