O novo guia, de nome impronunciável, leva-nos ao último mosteiro da lista. Em Sakya, espera-nos um cenário surpreendentemente diferente. Penetramos na sala de culto, cuja obscuridade é apenas cortada pela fraca luz que vem do exterior e por algumas velas. Todos os lugares estão ocupados por monges de diferentes idades, vestindo robes de cor escarlate e açafrão, que folheiam os livros de orações pousados nos colos. Um monge noviço vai enchendo as suas taças com leite de iaque. Quase no centro da sala, uma enorme mandala em areia colorida, protegida por um cofre de vidro, chama a nossa atenção. É então que os monges começam a recita dos textos sagrados, numa ladainha grave e profunda. De repente fazem-se ouvir o sons harmónicos e ressonantes dos címbalos, trompas telescópicas e dos tambores, acompanhando a liturgia. Sentimos que nos estamos a intrometer em algo sagrado e intimo, mas não nos conseguimos afastar. A atmosfera é solene, pesada, mágica.
Reconcilia-nos com o Tibete que viéramos procurar.
Uma a uma, a bagagem de mão é aberta e inspeccionada. Não se trocam palavras, apenas gestos mecânicos. Calha-me o oficial mais jovem. Observo-o e pergunto-me se terá família, se alguma vez sorri.
Da minha mochila retira um livro. "The Gun Seller, by Hugh Laurie", é o romance policial que trouxe para servir de contraponto a toda a espiritualidade que espero encontrar no Tibete. Na capa está desenhada uma pistola acabada de disparar, com o fumo ainda a sair do cano. O rosto do jovem trai uma emoção. Acho que não teria ficado mais assustado se tivesse encontrado uma arma verdadeira! 
De repente, tudo pára no aeroporto. Atrás de mim, uma jovem americana solta um sonoro “Oh, my god!”.
Com um gesto que não admite recusa, o oficial manda-me colocar a mala grande em cima do palanque e abri-la. O seu conteúdo é esvaziado, observado e descartado no chão do aeroporto, desde os chinelos de quarto à roupa interior.
É então que um embrulho em plástico preto é retirado da mala. “Ai, agora!” exclama Mara, ecoando a minha preocupação. São as compras que fiz no Thamel de Kathmandu: dez DVDs piratas e um livro, ainda por abrir. Os filmes são fiscalizados com desdém, mas o livro merece uma atenção especial. Na capa lê-se “Himalaya, by Michael Palin”. 
Mais um gesto e o livro é levado para outra sala. Espero, impotente. Mal consigo conter as lágrimas e a raiva, que tento esconder dos guardas que se juntaram à minha volta. As minhas amigas, longe de mim, à distância de um murmúrio, fazem-me chegar palavras de conforto: “Vá, tem calma!” - “Pensa no que nos vamos rir, quando contarmos isto lá em casa!..."
Uma mulher polícia regressa, enfim, com o meu livro aberto nas mãos. Para minha surpresa, aponta para a foto do Dalai Lama, no seu exílio na India. A página é rasgada, perante a minha indignação silenciosa.
Já mais tarde, no hotel, folheio, pela primeira vez, o livro que nos confrontou, à chegada, com a dura realidade da ocupação chinesa. E, só então, reparo numa outra foto do líder espiritual tibetano, que escapara à furiosa censura dos guardas.
É impossível não nos sentirmos impotentes face à arrogância da China todo-poderosa. Mas consigo sorrir, ao pensar naquela foto proibida do Dalai Lama, que durante uma semana viajou comigo, clandestina, no que resta do Tibete.
